Puedo...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pablo Neruda

Puede que mire. Puede que vea. Puede que sienta. Puede que escuche. Puede que no. Puede que el tiempo lo diga. Puede que el fin no sea un fin. Puede que no crea en que… puede que mientas. Una sábana blanca. Una línea. Muy blanca. Puede que no lo sea. Nunca puede ser tanto. Nunca puede ser conmigo. Nunca existe esa posibilidad. Nunca sin mí. Lo veo y no lo creo. Si no lo veo lo extraño. Si no lo creo no está. Si la luna fuese mi testigo. También muy blanca. Si el sol no se escondiera nunca. Si cuando el sol se esconde fuera conmigo. Si el carnaval no fuese tanto. Puede que fume. Puede que no encuentre. Puede que ni siquiera busque. Puede que esté. Las manos no se sienten. Las piernas corren. La cabeza quieta. Con una sola ala en el hombro. Con la sensación de un pensamiento en movimiento. Con la puesta que yo creo. Con la apuesta que no hago. Con la muestra que no entiendo. Con las cosas que me faltan. Con las cosas que tengo. Con lo que anhelo. Con lo que no pudo ser. Aunque no lo crea, siempre, siempre… siempre…

Puedo.

Crepito

Sabía que me iba a arrepentir!!!

Perdón.

Mascaras o...

“A veces nos ocurre que personas a las que no conocemos

nos inspiran un interés súbito cuando las vemos por primera vez…”

Fedor Dostoyevski


Bocina. Miro hacia afuera. Encuentro a alguien que no ve. En realidad son muchos. Me siento húmedo. Bocina. Unos comprando cosas. Los otros caminando. En realidad son máscaras. Y autos, no personas, autos. Por ahí pasa un colectivo. Permiso señora… (se saco la máscara) Bocina. bueno pendejo de mierda, que me venís a apurar. (esta mas que la otra). Máscaras. Las unas sin rostro, las otras sin cuerpo. Bocinas. Unas con techo de lona y alambre. Solo algunas. Las que pueden comprarlo o los que lo traen de su casa. Bocina. Un carrito lleno de plástico, otro de cartón. Y máscaras, más máscaras. Y autos, más autos. Bocinas. A mí me gusta decir personas (o máscaras), no autos. Máscaras con piernas. Tiran del carrito. Estos no traen techo. ¿Lo tendrán? ¿A dónde van? Bocinas. Si sigo un impulso me voy con ellos. ¿Alguien percatándose? No parece. . No se percatan porque pasan rápido y se olvidan. ¿No se percatan porque pasan rápido y se olvidan? Carteles mojados. Vaya uno a saber que dicen. Tal vez no digan nada. ¿Porque tienen que hacerlo? Para alguno tendrá algún significado. Para mí también. Bocina. Cada vez más húmedo. No llego a estar mojado. Me pienso con una máscara y no se me ocurre nada. Seguramente ya la tenga. Cada cual con la suya. Pero acá son todas iguales. No en todos lados pasa. Bocina. Se chocan y no se miran. Sus ojos nunca se cruzan. Ni siquiera ojos conocidos. y las mascaras siguen su camino. Como si el otro esperara lo mismo. ¿Alguna vez dejaran de ser mascaras?

Crepito

 
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